Стихи рождаются от боли,
От взрыва жизненной тиши.
Поэт, он - узник поневоле,
Заложник собственной души.

В нём бродит дух противоречий,
Что ни возьми, всё - через край,
В нём чувства - мыслям всем предтечи -
Влекут его то в ад, то в рай.

Где мимолётные виденья
Текут меж пальцами руки,
И шквал эмоций - наважденье
От недописанной строки.

И умирает снова, снова,
Чтоб возрадиться через миг,
И нужное находит слово,
В мгновенье дописав свой стих. (с) Н. М.


Люблю это стихотворение... Я хоть и не считаю себя поэтом, так - скорее уж дилетантантом.. Но как здесь всё чётко и ясно описанно - все чувства и мысли, прям точь-в-точь!
Нравится мне это ощущение, если честно.
Вот так бывает, знаете, встаёшь ночью (или даже ещё не ложившись спать) - и вдруг как нахлынет... Просто садишься за тетрадь и выплёскиваешь все эмоции.
Иногда получается бред бредом... А иногда, перечитывая старые стихи, думаешь: Неужели это я так мог написать?
Увы, мне, конечно, свои стихи никогда особо то и не нравились...Так - из десятков, лишь пара-тройка штук... Но сам процесс создания! Эх...!